Velha morada,

ali no pé da serra,

à beira da sanga,

pau-a-pique e santa-fé.

Foi ali que o velho José

iniciou sua jornada,

fez caminho, abriu picada,

colocou porta e tramela,

fez até uma cancela

pra cruzar pro outro lado.

No rancho fogo de chão,

picumã e chão batido;

parece ter se prevenido

do inverno que chegava.

A noite rasga no céu,

vento frio na madrugada.

O assovio do Minuano

avisando a gauchada

que a geada logo vem

de mansinho se achegando,

branqueando a quincha do rancho

com seu manto reluzente,

que parece até transparente

como água de cacimba.

E o velho José descansa

do trabalho árduo do dia,

sem perceber que a magia

da madrugada acontece.

Parece até uma prece,

uma poesia, quem sabe

um encontro mui sagrado

da noite com o clarear do dia.

E José pouco se importa

com os acontecimentos;

faça chuva ou faça vento,

seja noite ou seja dia,

o que conta é... a companhia!