Um par de esporas sangrentas,
um mango de couro duro,
um chapéu velho empoeirado,
uma faca do cabo escuro,
um Schimitt trinta e oito,
um pala cheio de furo,
uma guaiaca sovada,
no mesmo prego seguro;
ao comtemplar fico triste,
seu dono já não existe,
só a saudade persiste
daquele gaúcho puro.

Meu pensamento vagueia,
perdido no infinito,
relembra o dono dos trastes,
que fora seu manuscrito;
quando montava um cavalo
era sempre favorito;
quer no rodeio ou na doma
seu trabalho era bonito;
na tropiada era um doutor,
nas domas um domador,
na cordeona um trovador
e na laçada um perito.

Assim foi meu velho pai,
como um laço de rodilha:
enquanto é novo se espicha,
nos chifres de uma novilha;
depois a morte golpeia,
só fica os trastes da encilha
pendurados na parede,
recordação pra família;
ele já não é mais nada,
num túmulo à beira da estrada,
uma cruz velha rodiada
de flores de maçanilha.

Oigalê! morte traiçoeira,
que chega como um pialo;
sessenta, setenta anos,
tira um homem do cavalo,
arranca dos filhos e netos
e atira dentro de um valo,
parece um Minuano chucro,
que leva a folha do talo.
Meu velho pai, que saudade
do seu carinho e bondade,
choro uma barbaridade,
quando no seu nome eu falo.